Se le cose stanno così ...Antonio Di Pietro ha ragione: è il prezzo che il Governo deve pagare per avere il sostegno del partito di Berlusconi?

La morte del Romanzo

Una mia carissima amica, che in gioventù ha conosciuto Massimo Fini, giornalista e scrittore il cui pensiero apprezzo, mi segnala questo articolo da lui scritto sul Romanzo. Mi trova d'accordo su tutto: è vero, tutti scrivono del "loro ombelico", ma forse a volte, non sempre, attraverso la propria esperienza vissuta, attraverso persone incontrate, si può costruire una storia che trasmette un messaggio eterno. La realtà è così ricca di stimoli, anche grazie alla velocità degli scambi per tutto il Globo, cosa che non avveniva all'epoca del Manzoni, che si rischia di inventare un Romanzo che è al di sotto della realtà, che ormai la supera anche in fantasia! 

La morte del romanzo ha ucciso anche la critica letteraria

Nell'amibito del Salone del Libro di Torino a Uno Mattina mi hanno chiesto di parlare della crisi della critica letteraria. Ho risposto che non esiste più una critica letteraria, per la semplice ragione che non esiste più la letteratura se per tale si intende il romanzo. Per un paio di secoli il romanzo è stato la forma di espressione della borghesia. Scomparsa la borghesia come classe sociale dominante in Italia (all’incirca negli anni Sessanta) lentamente è morto anche il romanzo. Gli ultimi che ci hanno provato a scrivere un vero romanzo sono stati (semplifico naturalmente) Stefano D’Arrigo ed Elsa Morante. Il povero D’Arrigo ci ha messo vent’anni, come Manzoni per i Promessi Sposi, per scrivere il suo ambizioso Horcynus Orca, con fatiche inenarrabili, ma il romanzo, pubblicato nel 1975, fu un clamoroso flop non solo come vendite ma come risultato. Horcynus Orca non è rimasto nella storia della letteratura italiana. La storia (1970) di Elsa Morante è andata meglio come vendite (anche per il gran battage pubblicitario che gli fu costruito intorno) ma è un romanzo irrisolto e molto lontano dalla felicità espressiva dell’Isola di Arturo. Insomma se non ci sono più i Buddenbrook, romanzo giovanile di Thomas Mann, non si può scrivere dei Buddenbrook. Vanno semmai i gialli svedesi, cinesi o quelli dei nostri Camilleri e Riondillo; ma sono più che altro un pretesto per delle descrizioni d’ambiente. Sarebbe difficile definirli "letteratura" in senso proprio. Oggi al posto della borghesia, classe strutturata, c’è un ceto medio indifferenziato i cui scrittori, per dirla col Gaber di "Trani a gogò", "parlano di sè fra sè e sè". Non è certo un caso che in testa alla classifica della Narrativa ci sia "Fai bei sogni" di Massimo Gramellini, che è un’autobiografia. Ricevo molti dattiloscritti di ragazzi. A volte non sono nemmeno scritti male, ma gli autori parlano esclusivamente del loro ombelico, senza nemmeno il tentativo di una mediazione artistica, di costruire personaggi anche al di fuori del proprio Io. A scrivere della propria vita siam buoni tutti (tutti abbiamo una vita). E infatti oggi scrivono tutti. La crisi del romanzo e della letteratura si inserisce nella più generale crisi dell’editoria. I dati presentati quest’anno da Nielsen sono eloquenti: il fatturato è diminuito dell’11,8% da 313 a 276 milioni di euro e le copie vendute da 23,7 milioni a 21,1. Per capire com’è conciata l’editoria italiana basta entrare in uno di quei megastore che sono diventate le librerie Feltrinelli. Somigliano a uno spazio dell’Ikea o a un outlet: vi si vende di tutto incidentalmente anche dei libri. Che libri: dominano i personaggi dello star-system (in questo momento Alessandro Del Piero, Luciano Ligabue, Marco Paolini) o i manuali che suggeriscono diete o ricette di cucina (la dieta Dukan, Dimagrire con i perché, I menù di Benedetta). Sono lettori "una tantum" che comprano libri come in autogrill, non sapendo che altro fare, si prendono l’orsacchiotto per il bambino. I cosiddetti "lettori forti", quelli da 50 o 100 volumi l’anno, sono in costante diminuzione, un po’ per moria, un po’ perché sono refrattari al caos dei megastore e molto per l’indecenza dell’offerta. Paradossalmente l’unico libro di letteratura, anzi di grande letteratura, primo in classifica questa settimana sta nella sezione per i ragazzi perché a Saint-Exupéry saltò il ticchio di scriver il Piccolo Principe.

Massimo Fini

Il Gazzettino, 18 maggio 2012

L'assassino

Questa è l'immagine dell'assassino di Brindisi

Di certo è lui perché la telecamera del chiosco dietro cui si riparava l'ha ripreso nell'atto di azionare un telecomando.

Un uomo è stato portato in Questura poi rilasciato. Ripreso di spalle durante una breve intervista, non sembra essere lui.

La Polizia Scientifica, l'Antiterrorismo, i RIS hanno mezzi per visionare accuratamente l'immagine  dell'assassino e dunque di compararla sia con l'uomo interrogato che con altri. C'è un'altra immagine, pubblicata sui media e sul WEB, che mostra l'assassino mentre si allontana con molta nonchalance: la sua andatura può essere un altro elemento di riconoscimento.

Pazzo isolato o criminale prezzolato? Agli inquirenti il compito di individuarlo e definirlo. 

Intanto ha ucciso un'intera famiglia: padre e madre avevano solo quell'unica figlia, il loro amore, il loro avvenire. Il miserabile, vile, ignobile assassino ha tolto loro tutto: la loro vita. 

Non c'è molto altro da dire.

Due sorelline sono vive, ma non saranno mai più belle, sane e perfette come i loro genitori le avevano messe al mondo: il corpo devastato di una non sarà più perfetto ma segnato dalle cicatrici, l'altra anche ha falangi mancanti e bruciature, come altre loro compagne ustionate anche loro.

L'assassino se pazzo si fregherà le mani nella sua tana, soddisfatto di tanto dolore e tanta rovina, se un sicario prenderà nelle sue sudice mani la sua terribile mercede dai mostruosi mandanti...