Il fazzolettino a sua madre aveva donato,
slamato sul bordo, il ricamo staccato,
all'angolo rimasto forma delicato fiore..
A lungo aveva guardato con dolore
le donne sui Bastioni di Buda e i loro ricami
contando i soldi che aveva fra la mani.
A sua madre un ricordo di Budapest,
da quel viaggio in un Paese dell'Est.
Scelse un leggero fazzolettino,
ne prese due.. costavano pochino.
Poco distante guardò una vetrina,
una camicia per la sua bambina..
A lungo ci pensò, i soldi contò
si fece coraggio e la comperò.
Una vita dentro di lei viveva
ma per la miseria non la voleva.
Triste ora il fazzolettino guardava,
tornato a lei conservato lo aveva,
venticinque anni prima la morte
della madre ne aveva segnato la sorte.
Sua madre ne aveva avuto cura,
con l'altro, ne era sicura,
e entrambi erano a lei tornati,
così delicati, così ornati..
Ora di quel povero dono pensato
solo questo era rimasto ..slamato,
della vita che dentro le viveva
invece nulla rimaneva.
